Была бы я способна к ежедневному кропотливому труду, я бы уже давно стала бы писателем.
Что там Леди Макбет Мценского уезда... Николай Семенович нервно курит в сторонке.
Вокруг случаются абсолютные по своему драматизму и чистоте переплетения чьих-то жизней, от этих историй у меня мурашки по хребту, а тут еще надо держать лицо и не дать упасть этому лицу к ногам расказчика.
С моими ледяными могзами мне не понять, как любовь к мужчине может перевесить все: любовь к жизни, к двум детям, к мужу, родителям, друзьям.
Как в 30 лет можно отказаться от прекрасного дара - жизни, причем выбрать способ, при котором долго и мучительно будешь отчаливать от всего этого любимого, когда один за другим будет отказывать внутренние органы и боль станет нестерпимой. Но видеть свидетеля и участника, которого реально можно пощупать, распросить, потормошить, понять его точку зрения - бесценно.
Правда, на заднем фоне все учебники по психологии и психоанализу так и норовят склонить меня в сторону математических проекций, увести подальше от проникнутого романтическим чувством горя, но я держусь. Я надрачиваю мозг на бессвязное сочувствие и сопли, чтобы было прекрасно и горестно, чтобы катарсис не оставил и следа от прагматичности и сарказма, от желания разделить жизнь на черное и белое, от оценочного торгашеского прищура "стоит ли смерть и несчастье близких безответной любви".
Если интересно, запишу эту историю.